Entre páginas ajenas, encuentro historias propias. La verdad, el amor y la tristeza, siempre salen a la luz (aunque no sea de tus manos).
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Abandoné el fracaso. Continuamente volé por casi todo el mundo, puedo reconocer al primer vistazo la oscuridad de la noche.
Es así como he vivido, siempre con la misma respuesta: solo, sin nadie.
Del libro El Principito Pág. 13
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Agito los brazos cuánto puedo hacia quienes pueden afirmar una existencia de la felicidad sobre el dolor; a algo exterior, algo luminoso parpadeando a lo lejos, como un futuro. Del libro Contra el viento Pág. 9
Sola, aterrada, muerta de frío; no había salida. Era esas mujeres vestidas de negro que esperaban las penurias de una tempestad, razón de otro miserable gusano entre los pobres. Pudiera ser que las rocas le susurrarían canciones de otro mundo y pareciese que se le podría devolver la esperanza sin provocar la muerte que siempre lograba sobrevivir aquel león sonriente y enamorado, enfurecido, torturador, y únicamente experto, que finge a su antojo, que cae desplomado hasta las heridas. Ella se estremecía, temblaba, daba vueltas sin conseguir solución. Pero él podría regresar, nunca lo dejarían. Del libro Contra el viento pág. 192
Algún libro se encargaba de pagar sus caprichos, cuidarla y arreglárselas para hacer que se conformarse con sobrevivir apenas a la resignación. Ella tan sólo se permitía pequeños lujos como la esperanza, siempre con el corazón agitado por esa posibilidad: la llegada de un amigo. Del libro Contra el viento Pág. 93
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